ألم ترَ كيف أجهدتَ نفسك في ليالٍ طويلة من القراءة والتأمل، ولا سيما في صحبة «فاوست» لغوته، ذلك الرجل الذي أفنى سنوات عمره في دراسة الفلسفة والآداب والمنطق والفلك والقانون واللاهوت، ثم انتهى إلى الشك في جدوى ما حصّله من معارف؟
ولعلك وجدتَ في حيرته شيئاً من حيرتك، وفي عجزه عن إدراك أسرار الوجود صدىً لأسئلتك التي لم تجد لها جواباً. فما الذي يبقى للإنسان حين لا تمنحه المعرفة الطمأنينة التي كان يرجوها؟ وهل يستطيع أن يواجه تقلبات الحياة وغموضها من دون أن يستسلم لليأس؟
كاد فاوست، في سعيه المحموم إلى المعرفة والتجربة، أن يجعل من روحه ثمناً لما يطلبه. أما أنت، فما زلت تتنقل بين الأسئلة، مستحضراً غوته ونيتشه وغيرهما ممن جعلوا قلق الإنسان أمام الوجود موضوعاً لتأملاتهم.
حقيبة الصبر تُرى إلى أين تمضي، وأنت لا تحمل من متاع الدنيا سوى حقيبة حاولت الاحتفاظ بها طوال رحلة العمر، قبل أن تضيع منك في متاهات الطريق؟ يقول المثل إن المسافر يحتاج إلى عيني صقر، وأذني حمار، ورجلَي معزة، وقبل ذلك كله إلى حقيبة مملوءة بالصبر. لكن حقيبتك ضاعت في وعثاء الأسفار، بعدما علّمتك احتمال المشقة ومواجهة الخيبات. ومنذ ذلك الحين، وأنت تحاول أن تتعايش مع الألم، وتقاوم الحزن، وتبحث عما يعينك على مواصلة الطريق. غير أن ما كان يبدو عارضاً في بداية الرحلة تحول، مع مرور السنوات، إلى همّ مقيم، حتى غدا الصبر نفسه امتحاناً يومياً لا تعرف متى ينتهي.
أيام تمر وليالٍ تنقضي أيها الخل المكلوم.. إنها أيام تمر، وليالٍ تنقضي، وسنون تهرول تاركة وراءها غباراً وتجاعيد محفورة في جبينك وجبين الزمن، وخيوطاً متناثرة من شيب ينذر باقتراب الرحيل. يمضي العمر في طريقه من دون توقف، غير عابئ بما يتركه في النفس والجسد من آثار. أيها الصديق المغلوب على أمره، أراك لا تعبأ بما يجري حولك، ولا تعير ما يحدث في هذه الدنيا كثير اهتمام، وكأن ما يطرأ عليها من تبدل وتحول لا يعنيك، ولا يصيبك منه نصيب. تحاول عبثاً أن تقطع صلتك بهذا الواقع الممض، وكأن الحياة فُرضت عليك قسراً، ولم يكن لك خيار سوى أن تحياها بما فيها من عناء. وهكذا يغدو العذاب رفيقك، أينما كنت يتبعك، وأينما اتجهت يدركك، فلا تجد منه مهرباً ولا ملاذاً. تحاول الانفلات من نفسك، فلا تجد إلا العودة إليها. تبحث عن سلوى تنسيك، ولو إلى حين، ما يعتمل في داخلك من قلق وحزن، وتمضي غير آبه بما يجري لك وحولك، وكأنك وضعت على عينيك عصابة كي لا ترى، وسددت أذنيك كي لا تسمع، وأغلقت فمك حتى لا تنطق ببنت شفة. لطالما تعالت أصواتك في الفضاء الواسع، لكنك لا تسمع من رجعها سوى أصداء مبهمة وهمسات خافتة، سرعان ما تتلاشى في البعيد. وتظل أنت مشدوداً إلى الأرض، موثوقاً بجذورها الضاربة في أعماق الثرى، عاجزاً عن الانفصال عن عالمك الذي تحاول الفرار منه. وهكذا تبقى معلقاً بين رغبتك في الانعتاق من واقعك، وعجزك عن مغادرته، كأن القدر قد كتب عليك أن تواجه هذا العالم، وأن تواصل العيش فيه على مضض. ألبسُوك ثوبَ العُمْر لم تُسْتشَر لعلك تذكر أنك كثيراً ما تساءلتَ ونفسَك ما جدوىَ هذه الحياة التي ألبسُوك فيها ثوبَ العُمرِ قهراً وقسراً وعنوةً ولم تُستشر، وحِرْتَ فيه بين شتى التفلسف والفِكَر، هذه الحياة التي تسلبك أكثرَ مما تعطيك.. لا تدع عقلك يهيم وراء هذه الترهات، ويجتر خلف هذه التفاهات، وينساق مع هذه الخزعبلات، ويضيع في غياهب هذا الهُراء الأبكم، وهذا الخَواء الأصم، فلا تجد في راحتيْ يديْك سوى قبضٍ من ريح، أو مَحصُول حَصَادٍ من هشيم، ثُبْ إلى رشدك، وأبعدْ عن غيك، واهجر مروقك، ومجونك، وجنونك، وعُد إلى حالك، إنك عبثاً تسير في اتجاهٍ معاكس وطريقٍ مُضاد، وتسبح في خضم تيار يمٍ مزبدٍ، يمضي العالمُ حولك إلى حال سبيله، وأنت واقف، ثابت، حائر، صامد، صامت، صلد، راسخٌ لا ترومُ حِراكاً.. لقد أبحتَ لعدوانية الشر الكامنة في قرارة نفسك، وفي نفس كل من يدب على الأرض حولك أن تعمل فعلها فيك، وها هي ذي تكاد تحطمك، وتدمرك، وتذيقك كؤوساً دهاقاً من حُزنٍ مُزمنٍ، وعذابٍ مقيم، ونطعٍ، ومضضٍ، ومرارةٍ، وحنظلٍ مُختلفٍ ألوانُه وشرابُه. ألواح ما بين قبر ومنبر ليس سراً أن كثيرين قبلك حاولوا تغيير مجرى حياتهم، لكنهم أخفقوا في إيقاف نهر العمر المتدفق نحو مصبه الأخير. إنها رحلة تبدأ منذ لحظة الميلاد، وتمضي في اتجاه نهايتها المحتومة، بين أيام تنقضي وذكريات تتراكم، وبين ما نرجوه من الحياة وما تفرضه علينا من أقدار. وما أنت، أيها الرفيق، في خضم هذا النهر الجارف، إلا قشة تتقاذفها الأمواج، وتعبث بها الرياح. ذلك هو قدرك، مهما حاولت مقاومته أو الفرار منه. فلا بد أن في حياتك ما يروعك ويقلقك، وما يقف عقلك حائراً أمامه.
ومع ذلك، ترى العالم من حولك مستغرقاً في ضحك لا يخلو من مرارة. فهذا إنسان أنهكه الجوع وأثقلته الخصاصة، وذاك فقد بيته تحت وطأة الهدم والدمار، وآخر هُجّر من وطنه قسراً، وفقير يمد يديه طلباً لما يسد رمقه، ومصاب فقد ساقاً أو يداً، لكنه لا يزال يحاول أن يبتسم في وجه الحياة. ترى هؤلاء جميعاً يواجهون محنهم بما تبقى لديهم من قدرة على الاحتمال، فيما أنت، الذي لم تبخل عليك الحياة بكثير من عطاياها، لا تكف عن الشكوى، وتغرق في حزن صامت لا تجد منه فكاكاً. تقبل حياتك مهلاً أيها الرفيق.. سِرْ على مَهلك انطلق على رُشدك، فالحياة ديمومة، وهي تحد وتجدد، وجَذل وجدلٍ، وإبادة وسعادة، وموت ونحيب، وبِشْر ونعي، وعليك أن تخضع لناموسها، وأن ترضخ لسننها، وأن تتقبلها كما أعطيتْ لك، إنك ما زلت تنتظر قدوم اليوم الذي تخرج فيه من شرنقتك، وما برحت تأمل أن تكون لك أجنحة لتحلقَ بها كالنوارس الطليقة في الأجواء الفسيحة العالية من دون قيْدٍ ولا صَفدٍ.. ولكنك أبداً تظل مشدوداً إلى أديم الثرى، عالقاً بجذور أمك الأولى والأخيرة، الأرض، ففيها مَسكنك، وفيها مَلاذك، وفيها مقامُك، وإليها مَأواك ومثواك ومرجعك، ولا فرق بينك وبين الذي يرقد تحت قدميْك في سلام، فقديماً قيل في جاهلية القوم: حَسْبُ الخليليْنِ نأيُ الأرضِ بينهما / هذا عليها وذاكَ تحتها بالي كان أستاذنا في كلية الآداب في جامعة عَيْن شمس في القاهرة الناقد عز الدين إسماعيل يؤكد لنا إن هذا البيت الشعري اليتيم الذي قيل في الجاهلية ناب عن جميع النصوص المسرحية المأساوية والدرامية عند اليونان لأمثال الفطاحل سوفوكليس، ويوربيديس، أو أنكزوفانيس، وسواهم ممن جسدوا لنا التراجيديا الإغريقية في أعمق صورها وأفدح وأفسح أخيلتها، فالمأساة البشرية تتفجر وتتجسد في هذا البيت بشكل مُفعم عن التساؤلات الأبدية المُحيرة التي تُضني كاهلَ الإنسان وتقلق مَضجعَه (هذا عليها وذاك تحتها بالي)، يسلط هذا البيت الفريد الأضواء على مدىَ فداحة الموقف وتفاقمه لدى الإنسان في مواجهته للمجهول في عَالمٍ وَاجمٍ، كئيبٍ، قاسٍ، حزين أُرْغِم فيه ـ كما يقول فريدريك نيتشه ـ على اختراع الابتسام. حُزنٌ في القلب وفى الرأس ما أنتَ بزارعٍ، ولا بذارعٍ، ولا أنت بحاصدٍ ولا مُبذر.. أنتَ هو أنتَ وكفى، تعيش غدك قبل يومك، وتحيا يومك قبل أمسك، وتستمتع بنهارك قبل ليلك، وتمضي لا تدري إلى أين، يضيع من قدمك الطريق، ويشب في قلبك حريق، لا تلوي على شيء، تلك هي شِرعتك ويا لها من شرعة… لقد لازمك حُزنٌ مُزمن في القلب وفى الرأس.. وقصَمتْ كاهلك الهُمُوم، وأثقلت كلكلكَ الظنُون، وناءت بظهرك الأحمال، وملأت عقلك الهواجس والأفكار المعتمة، وخامرتك شكوك، وراودتك أحلام، وساورتك أوهام، ولكنك لا تدري أياً منها تنتقي وتختار لنفسك لتكون لك عكازاً وسنداً ومتكاً تتكئ عليه في سبيلك خلال وعثاء السفر والترحال، ومشقة اجتياز العُمر، وليكون لك نوراً ومناراً يضيئان لك دياجي الظلام الدامسة في دهاليز حياتك المُقفرة وفلسفاتها الرهيبة التي ما فتئت ترفضها رفضاً، وترفسها رفساً، وتبحث دوماً فيها عن الملاذ والبديل، وعذرُك أكبُر من زلتك، فأنت تتبجح، وتترنح وتدعي أنه لو كان فيها خير للناس لسبقك إلى معانقتها والتدرع بها غيرُك من بني طينتك، ومن أحفاد جلدتك، ولاكتشفوها، وفهموها، وعملوا بها قبلك، لذا فقدتَ الأملَ الناجي، وتسربلتَ بأردية عدم الاكتراث واللامبالاة… أيها الرفيق ليست هذه الحيرة حيرتك وحدك، ولا هي معضلة فاوست أو معاناة نيتشه وشوبنهاور والمعري. إنها، في وجوه مختلفة، حيرة الإنسان أمام حياة لم يختر بدايتها، ولا يعرف متى تبلغ نهايتها. يمضي العمر بين الأمل والخيبة، والفرح والحزن، والطمأنينة والقلق. وقد لا يجد المرء جواباً عن الأسئلة التي لازمته طوال الطريق، لكنه يظل مطالباً بأن يعيش، وأن يتعلم كيف يحمل نصيبه من الخسارات من دون أن يتخلى عما بقي له من قدرة على الاحتمال. فامضِ، أيها الرفيق، في حال سبيلك. وإن ضاعت منك حقيبة الصبر، فابحث في ما تبقى من أيامك عن عكاز يعينك على مواصلة الطريق.
